Сотня вёрст от Москвы

Не спорю, знаю, что верблюду не пролезть,
как впрочем и свинье в ушко игольное,
у буйной молодости тоже финиш есть,
и наступает старость простомольная.
Что тут стесняться, выражайтесь просто,
полна лекарством пенсия, друзья,
и раз за разом пропускаешь тосты,
горька, ребята, правда бытия.
Но старость, как она нам немила,
чёрт с ней, переживём невзгоды,
судьба от жизни, что могла, взяла,
чтож нам сердиться на закон природы.
Как угрызеньями себя не мучай,
ты в старости получишь за грехи,
но точно знаю, что решает случай,
кому на пьедестал ну, а кому пинки.

***

Сотня вёрст от Москвы, всё в ухабах,
затерялись деревни в лесах,
путь в колдобинах и оврагах,
только та же всё синь в небесах.
Как и встарь, те же сумерки жалкие,
веет холодом с тощих полей,
те же вороны всё так же каркают,
но не слышен уж храп лошадей.
В конуре старый пёс тихо дремлет,
невзирая на гул комаров,
за мычала корова беременная,
потянуло дымком от костров.
На стекле дождь выводит каракули,
писанину читаю с трудом,
просто тучи от скуки заплакали,
мне письмо передали с дождём.